En Bretón somos trovadores de este siglo, que artesanalmente recreamos textos, le damos una voz propia a lo escrito. La música, como otra voz, entreteje los sucedidos y la poesía.
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por Pablo D´Elia
sábado, 14 de mayo de 2011
La mujer de la pollera con historias
Entre canción y canción , cuenta buenas historias , y lo hace bichando papelitos , como quien lee la suerte de soslayo. Esta mujer del norte viste una falda inmensa , tod llena de bolsillos. De los bolsillos ella va sacando papelitos , uno por uno . Y en cada papelito hay una buena historia para contar: una historia de fundación y fundamento. Y en cada historia hay gente que quiere volver a vivir por arte de brujería...
Y así , ella va resucitando a los olvidados y a los muertos. Y de las profundidades de su falda van brotando los amares y los andares del bicho humano, que viviendo , que diciendo; va.
Adaptación del texto de Galeano
Gracias a que todavía estamos unidos , a pesar de nuestras diferencias
Gracias porque esas diferencias nos enriquecen
Gracias a que hay una coincidencia que nos hace iguales
Gracias a que somos compañeros
Gracias a Pocha por sus condimentos
Gracias a nuestro amor por las letras
gracias a nuestro amor por la música
Gracias a nuestro queridísimo Roberto
Gracias por nuestras ganas de cada día
Gracias por tener ganas de contar al mundo
Gracias por nuestra amistad
FELICIDADES caféBretón!!!!
wilde
Cuando una pieza que es una obra de arte se pone en escena , lo que se juzga no es la pieza sino la puesta en escena.Cuando una pieza que no es una obra de arte se pone en escena, lo que se juzga no es la pieza sino el publico.
Oscar Wilde
ADIÓS QUERIDO MAESTRO
A medida que nos acercamos a la muerte,también nos inclinamos hacia la tierra.Pero no a la tierra en general , sino a aquél pedazo a aquél ínfimo pero tan querido , tan añorado pedazo de tierra en que transcurrió nuestra infancia.(...)Siempre he añorado los ritos de mi niñez , con los reyes magos que ya no existen más(...) Hoy a esos reyes magos les pediría una sola cosa: que me volviran a ese tiempo en el que creía en ellos, a esa remota infancia , hace mil años(...) la irrecuperable magia de mi niñez , , con sus navidades y cumpleaños infantiles, el rumor de las chicharras en las siestas de verano...
Antes del fin.
Ernesto Sábato
felicidades por el espacio y regalito
Que bueno tener un nuevo espacio de encuentro.
Estoy contenta de integrar este grupo de narradores que sabe convivir y crecer con el aporte de todos. No participé en su armado pero conozco parcialmente su recorrido y ahora al incorporarme puedo confirmar mis apreciaciones a distancia "que buena gente" y eso es lo que mas me alegra, sin desmerecer las condiciones específicas para la narración...
Como es un blog de narradores, les mando un cuento "Martina Espera"
Martina espera al marido.
Quiere complacerlo. El marido amaba a los gatos. Ella cuida un gato de lujo, de suave y copioso pelaje.
Martina casi no precisa del mundo exterior.Sólo asoma para recibir o gastar en lo imprescindible sus discretas rentas.
A los doce años regresa el marido. Viene canoso, pero fortalecido por la lucha con los bosques y con las montañas, los pantanos y los ríos.
No trae los dólares que su esperanza le tenía prometidos al partir.
Martina lo ve hundir los dedos en la pelambre ya opaca y algo crenchuda del gato. Como si lo saludara con más ternura que a ella.
Después no lo toca más.
Un día Martina observa que abre una ventana y se queda mucho tiempo mirando hacia afuera, al cielo.
Deja la ventana abierta y ella le dice "Hace aire" y él le responde "Cambia el olor de las cosas"
Mas adelante desaparece, él con la maleta.
Martina comprende que se ha ido sin un adios. Sin explicaciones. Nada comprende.
Contempla, examina la sala y se dice que está como hace doce años atrás.
Se registra el rostro ante el espejo; se fija en la melena y se concede indulgencia: "Como me peinaba entonces, como a él le gustaba".
Se sienta, absorta. Trata de entender.
El gato se desplaza, de un sofá a otro, para dormitar más cerca del rincón predilecto.
Martina observa. Le reprocha, con una voz tenue, como sin dolor:
-No le gustaste, por eso se fue. ¿Que iba a hacer aquí, sin un gato que le gustara?
Espero que les guste
Adriana
(Este lo voy a aprender...)
Yo no sé, mira, es terrible cómo llueve. Llueve todo el tiempo, afuera tupido y gris, aquí contra el balcón con goterones cuajados y duros, que hacen plaf y se aplastan como bofetadas uno detrás de otro, qué hastío. Ahora aparece una gotita en lo alto del marco de la ventana; se queda temblequeando contra el cielo que la triza en mil brillos apagados, va creciendo y se tambalea, ya va a caer y no se cae, todavía no se cae. Está prendida con todas las uñas, no quiere caerse y se la ve que se agarra con los dientes, mientras le crece la barriga; ya es una gotaza que cuelga majestuosa, y de pronto zup, ahí va, plaf, deshecha, nada, una viscosidad en el mármol.
Pero las hay que se suicidan y se entregan enseguida, brotan en el marco y ahí mismo se tiran; me parece ver la vibración del salto, sus piernitas desprendiéndose y el grito que las emborracha en esa nada del caer y aniquilarse. Tristes gotas, redondas inocentes gotas. Adiós gotas. Adiós.
Julio Cortázar
Pero las hay que se suicidan y se entregan enseguida, brotan en el marco y ahí mismo se tiran; me parece ver la vibración del salto, sus piernitas desprendiéndose y el grito que las emborracha en esa nada del caer y aniquilarse. Tristes gotas, redondas inocentes gotas. Adiós gotas. Adiós.
Julio Cortázar
LE GUSTA
Ella sigue prefiriendo sentarse en silla chiquita. No se da por aludida del largo de su cuerpo y del cansancio de sus huesos. Dice que cabe perfecta. Como también canta la música infantil , y llora con las nanas y se ríe con los dibujitos animados , y huele todo antes de comerlo , pero no de asco , o porque piensa que no va a gustarle , sino para descubrir y anotar en su cabeza nuevos olores, Y también le gusta hamacarse fuerte , y se tiraría cuando la hamaca llega a su máxima altura , si pudiera. También le gustan los caramelos , y llenarse la boca de chicles. Y conocer todas las golosinas .Y bailar mucho , y tocar la flauta y escuchar cuentos ..y contar cuentos ,y jugar con sus perros , y besar a su gata ciega , y leer . Mucho le gusta leer . Y le da lástima que el libro acabe porque se encariña con los personajes. Y le gusta ir al cine . No mirar películas en casa. Ir al cine . Y las propagandas del cine …antes de la película. También escuchar música fuerte , a veces , alguna música. Sólo en algunas ocasiones. Y le gustaría trepar a los árboles de nuevo..bien alto, y sentarse en esos asientitos entre dos ramas , aun teniendo miedo, porque está segura de que a ella no le va a pasar nada…Y comer mandarinas del árbol . Y comer uvas de la parra. Y le gustaría poder besar a su papá , y escucharlo silbar cuando se pasea por la vereda , con el paso lento y las manos detrás del cuerpo . Y le gustaría poder verlo dándole de comer a los pajaritos , o mirando a sus actores , en silencio , con una sonrisa. Le gustan los abrazos de papá , que se siente a su lado en la cama , antes de dormir y que realicen el despliegue de juegos infantiles , que sólo ellos dos y mamá saben. Le gusta que mamá le cuente cuentos , la acaricie , le diga que la quiere. Le gusta que mamá sea distinta de todas las mamás del mundo , y que no se preocupe por cosas sin importancia , aunque a veces quisiera que se preocupara por hacer la comida temprano. Le gustan las historias de mamá cuando era joven : desafiando al mundo. Le gustan las historias de familia. Le gusta que mamá no siga las reglas de la sociedad y que siga las reglas de la vida , del universo. Le gusta estar rodeada de sus animales , y que su tortuga levante la cabecita y la mire cuando ella la nombra :- Analía….Le gusta estar en la cama , comer en la cama , leer en la cama. Pero le gusta levantarse para ir al fondo , a la selva que sólo ella ve y que lleva en su nombre. Le gusta andar en bicicleta , y sentir el viento en la cara , le gusta descubrir nuevos caminos de tierra y árboles. Le gusta conocer el nombre de los árboles y de las plantas , y de las flores. Le gusta su casa , pero también le gusta descubrir lugares nuevos , y gente nueva . Le gusta el cielo del campo , y el cielo jujeño , la luna y la historia que dicen que su abuelo contaba sobre lo que se ve en la luna. Le gustan los paisajes , y el pasto , y el calor . Y también cuando empieza una estación , aunque le de tristeza ahora .Y las estaciones de tren . Y viajar en tren. Le gusta la gente que tiene historias para contar , la gente buena , la gente humilde , la gente callada y la que canta por la vida. Le gusta la gente desaliñada , cubierta de muchos colores. La gente que no combina con nada. La gente que le habla de libros y de gentes. Le gusta la gente que ama apasionadamente, le gusta el amor . Mucho le gusta el amor, aunque a veces se enoje. Le gusta el mate …cómo le gusta el mate. Dulce …y sólo algunos amargos, muy pocos. Le gusta la guitarra . Le gusta Atahualpa y sus historias dichas y cantadas. Le gusta León y su fuerza ante el mundo. Le gusta el león y le encantaría hacerle mimos en la melena. Le gusta su hija. Tanto, tanto le gusta su hija . Y le gusta jugar con su hija . Todo el día . Cada vez más . Y se divierte tanto jugando con su hija . Y le gusta mirarla. Y no se cansaría nunca de verla dormir , reír , hablar…y se siente tan feliz cuando la nombra y cuando piensa en ella que llora…ahora. Y le gusta contarle historias .Y le gusta verla con su abuela jugando y peleando como dos nenas . Y le gusta que le diga Lela. Y le gusta tenerla en este mundo y que le haya cambiado la vida para siempre. A ella , a todos. Le gusta que ella haya cambiado el mundo. El mundo no es el mismo desde que ella lo habita..
A veces reniega de que ya no le guste andar descalza , porque le molesta la tierra en los pies. O porque ya no pueda hamacarse porque se marea . Reniega de tomar remedios y de no poder dejar de hacerle caso a los dolores. Reniega mucho . Y no le gusta ..Porque ella sigue prefiriendo sentarse en silla chiquita y disfrutar de la vida desde arriba del árbol más alto, o sentarse en el pasto , o andar en tren ….
Silvana
Crónica de un debut
El domingo pasado fué mi debut como narradora. Comenzaba a preocuparme una tensión en mi cuerpo que me acompañó durante los tres días previos al estreno.
Cuando llegué a la Casa de la Cultura de Ramos Mejía (Lugar donde ibamos a actuar), lentamente esa tensión comenzó a desaparecer. Cuando subí al escenario apareció una inmensa alegría y bienestar que aún conservo, supe que estaba en el lugar indicado, en el momento justo, con la gente que quería.
Durante el espectáculo, (que se me hizo corto de tiempo) acompañé con distintas emociones cada uno de los exquisitos relatos de mis compañeros, conectada y deseosa
de narrar comuniqué al público la historia que habia preparado.
Todos juntos en escena cantamos y bailamos con placer y entrega.
Al finalizar la función, después de los aplausos recibidos y saludar a familiares y amigos, fuimos todo el elenco y los que quisieron acompañarnos a "La Diva" a comer pizza y bajar la adrenalina ( con guerra de bolitas de pan incluida que creo que comenzó el profe Roberto.)
Gracias! Gracias a todos! un recuerdo que jamás olvidaré.
Liliana Kotik 4-09-08
Auscencia
Sentada en su cama Analía tomó un espejo del cajón de su mesita de luz. Observó una nueva arruga en su frente, la recorrió con sus dedos una y otra vez. Lentamente descubrió que de su pelo enmarañado ya asomaban algunas canas. Contempló su rostro con tristeza. Resignada guardó el espejo y suspiró.
Recordó que la puerta de calle estaba sin llave, saltó de la cama y fué a cerrarla. Tenia
miedo que irrumpiera algún ladrón aunque albergaba la esperanza de que Ricardo entrara
silbando alegremente.
A veces le parecia escuchar el ruido de sus llaves en la cerradura anunciando su llegada.
Fantasías- pensó.
Se apoltronó en el sillón del comedor, prendió un cigarillo y encendió el televisor espe-
rando que las voces y las imágenes levantaran el pesado silencio que abarcaba toda la habitación.
En un rincón su gato Miljaus mordisqueaba una servilleta.
De pronto tocaron la puerta. Analía se sobresaltó: ¿quién podrá ser a esta hora?
Un momento-dijo.
Rapidamente saltó del sillón y se asomó por la mirilla de la puerta de entrada.
Allí estaba él, sonriente con su impecable traje gris.
¡Abrí mi chiquita, soy yo Ricardo!
Todo comenzó a dar vueltas en la cabeza de Analía, un dolor punzante en su garganta
impidió que saliera su voz.
Ella se veía a si misma desmoronándose, resbalándose en el piso. Como pudo se levantó, abrió la puerta y grito:
¡Ricardo, amor mio, alla voy!
Cuando despertó estaba en la cama de un hospital. A su lado Laura su mejor amiga la acompañaba. La habían encontrado desmayada en la esquina de su casa.
Analía solo repetia: ¡Ricardo,volviste, volviste!
A lo lejos alguien canta:
"y el fantasma tuyo
por sobre todo
cuando me empiece
a quedar solo"
Liliana Kotik
27-04-10
Recordó que la puerta de calle estaba sin llave, saltó de la cama y fué a cerrarla. Tenia
miedo que irrumpiera algún ladrón aunque albergaba la esperanza de que Ricardo entrara
silbando alegremente.
A veces le parecia escuchar el ruido de sus llaves en la cerradura anunciando su llegada.
Fantasías- pensó.
Se apoltronó en el sillón del comedor, prendió un cigarillo y encendió el televisor espe-
rando que las voces y las imágenes levantaran el pesado silencio que abarcaba toda la habitación.
En un rincón su gato Miljaus mordisqueaba una servilleta.
De pronto tocaron la puerta. Analía se sobresaltó: ¿quién podrá ser a esta hora?
Un momento-dijo.
Rapidamente saltó del sillón y se asomó por la mirilla de la puerta de entrada.
Allí estaba él, sonriente con su impecable traje gris.
¡Abrí mi chiquita, soy yo Ricardo!
Todo comenzó a dar vueltas en la cabeza de Analía, un dolor punzante en su garganta
impidió que saliera su voz.
Ella se veía a si misma desmoronándose, resbalándose en el piso. Como pudo se levantó, abrió la puerta y grito:
¡Ricardo, amor mio, alla voy!
Cuando despertó estaba en la cama de un hospital. A su lado Laura su mejor amiga la acompañaba. La habían encontrado desmayada en la esquina de su casa.
Analía solo repetia: ¡Ricardo,volviste, volviste!
A lo lejos alguien canta:
"y el fantasma tuyo
por sobre todo
cuando me empiece
a quedar solo"
Liliana Kotik
27-04-10
MI PRIMERA CRÓNICA ( allá por el 2008 , ¿o 2007?)
SÁBADO 2 DE JUNIO.
CRÓNICA DE UN RITUAL
Su voz emergió profunda desde el pasado, desde sus ancestros.
Tenía la tranquilidad que produce el respaldo de generaciones y generaciones de una misma fe.
Surgió de él esa voz guía , esa voz de los mismos dioses , que impregnaba hasta el último rincón con sus ecos infinitos.
Era hora. El ritual del Saizticio de invierno debía celebrarse para el alivio de los espíritus y para comunión de las almas de la tribu.
El chamán cerró los ojos , y en ese gesto , se cerraban los ojos de todos al mundo terrenal. Sus palabras iban inundando en oleadas cada cuerpo , todavía temeroso.
Las cabezas bajaron , recorriendo el centro corporal y llegando al centro universal , y desde la tierra, volvían a emerger para despegarse definitivamente del cuerpo.
Ya eran sólo almas . Almas que danzaban siguiendo una música interna y colectiva , compuesta por siglos y culturas diferentes y a la vez tan comunes.
Y cuando los ojos se abrieron , la voz del chamán fue llevando la danza de uno a otro cuerpo , de una a otra alma, tocando con un fuego invisible , cada cuerpo , cada espíritu exaltado.
Los cuerpos desnudos quedaron exhaustos y desvergonzados.
El chamán se sentó , satisfecho , dispuesto para escuchar.
Las almas , vacías de pecado , estaban preparadas para gritar su propia voz.
Silvana
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